POEMA DATADO DE 1779

           Este dia me fez mal e olhe que mal começou. Me fez mal porque bem me fez e é assim o paradoxo das boas coisas. Revolvem e perturbam na sua pouca duração.

           Antes mesmo, ontem, quando ainda era noite, o vento já soprava diferente, uivante, ancestral, anterior ao tempo. Fazia tilintar os cristais e bater as portas. O vidro da porta de vidro gemia um barulho estranho. Alguém que teimava em abrir. Ele resistia na sua fragilidade material de vidro.

Quando amanheceu, logo vi  que esse dia trazia  algo de perturbador. O clima agradável, frio, tão diferente desse excesso de luz que no cerrado deforma as coisas e nos faz exibir uma sensualidade suarenta, incompatível com a vida delicada e sombreada do espírito.

Resolvi andar pelas ruas do Centro. Descia a Avenida Goiás para sofrer um pouco mais com a nostalgia do que não vivi ou  do que vivi, embora com certeza não suficientemente. Ia me encontrar com Paulo Galvez num café da Rua 4. Descia lembrando de quando andava perdida na Champs Elisée, tomada pelo excesso de beleza, desesperada por não ter com quem compartilhá-la. Ia sentindo o que Paulo bem traduz, citando Mário Quintana:

             Sempre que chove
            Tudo faz tanto tempo...
             E qualquer poema que acaso eu escreva
             Vem sempre datado de 1779!

 E voltei porque um rapaz lisonjeiro exclamou: Que muié mais filé!

Estou de volta a Goiânia. Estou. Mas novamente com aquele desespero. “E todos os dias o aeroporto em frente me dá lições de partir”.

O rapaz que assomou à janela me devolveu felizmente à irrealidade. Em Paris, gostava de olhar para as janelas iluminadas das casas, onde havia sempre vultos de pessoas em festas para as quais eu não tinha sido convidada.  E Paulo sentou-se à mesa no momento mesmo em que eu imergia por completo. E salvou-me. Ou pusemos, mais uma vez, todo o presente a perder.

Escrito por Cássia Fernandes às 20h12
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Um outro desfecho para CAMISA DE VÊNUS

Um amor que sai
elegantemente à francesa,
quando ele chega,
com a confiança no dedo
e o ar de que está
na sua barriga
E ele está
E eu, ocupado em contar,
depositado nos bancos,
redendo nos fundos
dos preservativos.


Escrito por Cássia Fernandes às 21h30
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CAMISA DE VÊNUS

Te conhecer me fez ver
que chego atrasada sempre
e que meu amor por você
nasceu sol poente,
história contada
de trás pra frente,
só a frase final
escrita por véus
e por doídos
(E foram felizes...)
parênteses.

Te conhecer me fez aprender
coisas terríveis sobre a vida,
aos tantos anos finalmente saber
que não adianta dar birra,
voltas ou vírgulas.

Um amor de reticência esse,
mas que não tende ao infinito,
de quem olha de debaixo da mesa,
um olhar de despeito, impotência e saliva.

Um amor que sai
elegantemente à francesa,
quando ela chega
com a confiança no dedo
e o ar de quem tem
você na barriga.

E ela tem
e apenas ao medo
do amanhã sombrio
E eu, só esse amor de meu:
o ventre vazio
de um preservativo
E a certeza sem fé
de não haver sequer
dia seguinte.


Escrito por Cássia Fernandes às 21h32
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NATAL
(poema datado - nem todos são - de janeiro de 2004)
A Flavica, Paul Edward e Pauluxo

I

Foi preciso
que eu me virasse do avesso
para vestir
o meu recomeço.

Hoje é que é Natal pra mim.
É hoje que desejo embrulhar presentes
para todos que amo
e no entanto são tantos,
que por mais que eu me repartisse
eu seria pouca
e se eu tentasse multiplicar-me,
ainda mais tola ou louca.

Nem ao amor se pode controlar
- nem a essa sede salgada e perpétua de afogamento -
nem a ele, o medo,
à morte,
nem às nossas feridas
ou aos nossos cortes:
o nascimento, o tempo e o vento.

Às operações matemáticas da vida
solucionáveis só por eleitos ou gênios:
somar, diminuir, dividir, multiplicar,
quem ser, onde estar,
saber quando falar,
saber quando calar.
Ah, sabedoria....


Só o comandante sabe o rumo certo do navio.
Para o comum dos marinheiros,
resta apenas segurar firme no mastro,
puxar juntos a corda das velas
E içar!
E enjôo, vertigem, vertigem!
Vertigem do alto-mar!

Podemos,
pequenos,
apenas emprestar
entre nós mesmos
uma xícara de sensatez
algum embornal de piedade,
empréstimo sem compromisso,
sem contrato, avalista
ou prazo fixo.
E freqüentemente,
com calotes prováveis.


II

Hoje, felizmente, me chamo Natalina.

Natalina
em Pontalina
- a cidade onde nasci -
era uma doida
que andava com a filha atrás de si.

Eram tão loucas,
mas pareciam tão felizes.
E saíam recolhendo coisas,
todas as que achavam,
as inúteis e inúteis,
as engraçadas
e as sem graça,
as xícaras quebradas
e o desenho dos cacos.

Para que tanto entulho?
- alguém perguntaria.
Para o seu deleite,
para seu orgulho.
ou delírio?
- alguém responderia.
Mas quem sabia de fato?

Só que Natalina era louca.
E nós não somos.
Ou julgamos que não somos,
nem um pouco.
Eu não julgava a mim,
mas aos outros.
Loucos por amor,
por dinheiro,
por fama,
pelo mundo inteiro!

Ah, Natalina é que era feliz
com a filha atrás de si.
e o saco sempre cheio de porcarias.

Minha tia
quando foi casar a filha
também virou uma natalina.
Saíam doidas comprando coisas:
o enxoval,
a própria felicidade da noiva.

Eu também já fui assim.
Mas não fui feliz.
Eu ia atrás da vertigem
de enfiar tudo no embornal ao mesmo tempo
de querer
ser
ter
tudo o que estava espelhado nas vitrines,
flutuando nas telas do micro e da tevê,
de desejar tudo para onde apontava meu pobre nariz,
de escutar todas as vozes que diziam:
Vai por aqui!
Vai por ali!
Esquerda, direita.
Esquerda, direita.
Volver!
Para onde?!

Pobre nariz!
Se eu nem sei onde está o meu próprio.
Se nem eles ou vocês sabem.
Como sair por aí a dar palpites
sobre o que é justo ou largo,
sobre o que é bom ou passado,
sobre o que é alegre ou chorado?

Ah, vão vocês todos pastar!
Vão comer capim no jantar!
Pobre de mim!
Pobre de ti!

Mas só agora, só agora assim,
pobrezinha, coitadinha
a que nada sabe, a que tudo ignora,
a que não escolhe fazer escolhas,
mas deseja escutar
o que fala a bolha
de sabão e coração
que tem dentro de si,
sou mais feliz,
um pouquinho ao menos mais feliz.

Hoje eu morri?
Nasci?
Ou renasci?
Parei.
Me pari.
Paris.
Goiânia.
Belo Horizonte.
São Paulo.
Qualquer lugar além,
atrás dos montes...
Lugar algum.
Todo lugar.

O que importa é que a sabedoria,
a felicidade e o bebê
estão aqui,
dentro de mim e de você
e vão nascer.


Escrito por Cássia Fernandes às 22h46
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A ARTE NÃO COMPENSA

Amor pelos livros.
Amor incompreendido em tantas línguas.
Amor amaldiçoado por tantas pragas
e intraduzíveis sortilégios.

Minha mãe me dizia
das manhãs em que eu passava no quarto
como um gato remelento no porão,
querendo compor livros impossíveis.
Que triste vida é essa, minha filha!
Não bastasse não dar camisa de flanela a ninguém,
nem casamento.
E olhe o frio aí dentro.
E olhe a palidez da pele.
E lá fora o sol que brilha.
O resto da gente brinca.
E os escritores
são esses senhores magros
metidos em quartinhos escuros,
enterrados sob papéis
e roídos de rato e angústias.
E essa papelada toda pra que serve?
É tanto dinheiro consumido.
E eu nem tinha
visitado Balzac.
E nem tinha aparecido ainda
o fantasma que ela ameaçava!

Amor bandido!
Amor não correspondido.
Tome um Prozac.
Torne-se médica.

Escrito por Cássia Fernandes às 22h05
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FRASES DESCONEXAS PARA UM DIA QUE COMEÇA

apenas com uma das pernas:
a destra
:
"O meu partido
é um coração partido"
Os meus amigos é que estão no poder
e esqueceram o motivo.

Você causa em mim certos transportes.
Sorriso.

Os que fizeram o assalto ao trem pagador
é que estão certos.
É preciso ressuscitar os velhos métodos
e o espiral dos cadernos.
Há uma luz no fim do túnel
e sacos repletos de boas moedas.

Nada como uma boa tarde de sexo
ou de sono.
A pele fica como banhada em leite
de pedra
ou de animais exóticos.
Cleópatra e seus rinocerontes.

Por onde ando
há sempre cães chorando
em abandono,
espiando pelas grades dos portões,
implorando um dono.
Decidi alimentá-los com meus restos,
mas não carrego balas
para agradar as crianças
e minha alegria não dá pra remédio.

Minha bolsa é cheia de coisas imprescindíveis para uma vida desnecessária:
sabonetes, pregos.

Vida longa ao Lula,
porque outra vez não há!

Nunca derrapo contigo
numa esquina.
Vamos marcar um encontro
no heliponto
do centro
administrativo.

Escrito por Cássia Fernandes às 22h21
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É só por isso que se chama Almofariz.

SANTOS NOMES EM VÃO

Como podem ser tão pouco criativos os que escolhem nomes para as lojas, as lanchonetes, os edifícios? Por que empregar o famigerado apóstrofo ‘s, contrabandeado do inglês, se há tantas formas mais poéticas nas papilas de nossa língua para indicar a que se destina a portinha espremida entre a loja de quase 2 e o consertador de sapatos?
Quando ando pelas ruas ou atravesso uma daquelas pequenas cidades do interior onde mal se entra e já se sai, olho, curiosa e ávida, para os letreiros, os muros, as faixas. Foi enfiando o nariz onde devia que descobri o cheiro de esmalte e laquê do Salão de Beleza Plena. Que cabeleireiro inspirado, que manicura sensível terá mandado pintar, com capricho, na faixa desmazelada que procura gritar a existência anônima de um salãozinho no centro da cidade, um título tão magnífico? Que mulher não ingressará num tal lugar gata borralheira e não sairá coroada com uma bela chapinha?!
Em que sensualidades estaria pensando o dono da lanchonete Benedita Gulosa em plena praça de deveres cívicos? De que tormentos terríveis deve padecer a alma do relojoeiro, que ao desentortar ponteiros impiedosos, olha o título estarrecedor e definitivo de seu estabelecimento? Relojoaria Eterna?! Ora – dirão as mulheres frívolas e ciosas de seu futuro – diamantes são eternos, não relógios!
Lembro-me da indignação de meu professor de francês, mon père João que também ensinava latim, quando viu, no bairro de sua paróquia, o anúncio do motel La Viande. E o humor negro de quem deu ao açougue de Londrina o título de A Vaca Viúva? Ou àquele outro, que chamou sua casa de carnes de O Boi Casado. E que trocadilho bendito e irônico da Madeireira Tora Toralina na cidade de Goiás! Sem dizer do sarcasmo da Borracharia Prego Amigo. Certamente amigo do borracheiro onça.
Os criativos denominadores parecem ser sempre um pouco sacrílegos. Abençoe a “buate São Benedito”, deve ter blasfemado, entre goles de pinga, o empresário da noite de Indiara. Condenada ao fogo do inferno já deve estar a alma do mineiro que criou o Bar Deputamadre no mais belo dos horizontes. Aliás, como os mineiros gostam de usar o santo nome de Deus em vão e como os goianos sabem ser rudemente realistas. Terá uma vida amarga o dono do Bar “Giló” – assim mesmo com “g” no Setor Aeroporto? Será um vencedor o ilustre senhor que administra o distinto boteco “Dirrubado” em Campinas? Certamente nosso amigo possui um humor peculiar ou sonha em morar nos Estados Unidos, para carinhosamente apelidar seu ganha-pão de Caldos WC. Ou terá apenas iniciais infelizes?
Mas esses seres iluminados, que souberam tão bem escolher, é que nos fazem ainda ter esperança na utopia de um mundo mais franco nos seus nomes, mais original e poético. Um mundo em que não haja Igreja MA (do Ministério Águia) ou João’s Bar. Ruas e breves cidades amáveis com um empório de especiarias que se chame Almofariz...



Escrito por Cássia Fernandes às 02h31
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SOLIDÃO É QUANDO AS BATATAS BROTAM NA GELADEIRA

Solidão é o sal amargo
dos olhos
misturado ao sal temperado da cozinha
enxugados com o pano de pia,
cebolas cortadas de ironia
por uma faca ceguinha,
que não cortaria os meus pulsos
nem se eu queria.

Solidão é quando as batatas
brotam na geladeira.
A farinha de validade vencida
para bolos impossíveis,
O açúcar que virou pedra
e nem piquenique para as formigas
de tantos cafés da manhã
não adoçados e não servidos.
Manhãs que começam ao meio dia
- os olhos desesperançados para que,
ao abrir, possam fechar-se minutos depois,
e metade dele já tenha se esvaído.
Estando em solidão,
fazer uma sopa de meia,
meia cenoura brotada,
meia batata meio apodrecida,
meio pão amanhecido,
e servir fria a si mesma
numa xícara.

Quando se vive assim sozinho,
passa-se a viver porcamente,sem lavar os banheiros
desmazelo, sapatos com o solado para cima,
a escova cheia de cabelos e cestos transbordando de lixo,
roupas pelo avesso, e vassouras atrás das portas para espantar visitas
que não vêm nunca mesmo.

Quando se vive sozinho,
aprende-se a estar em silêncio a maior parte do tempo
e a ouvir a própria voz freqüentemente.
E muitas vozes falam dentro
e nem sempre, o que é pior, é com a gente.



Escrito por Cássia Fernandes às 23h08
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Quem com criança brinca
acorda molhado –
diz o ditado.

Se eu disso lembrasse,
ao dormir com você,
com prazer te ensinava,
com quantas fraldas
se faz um bebê.



Escrito por Cássia Fernandes às 00h46
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SOFRER PARA SER BELA

Amigo, nesta era de analgésicos e em que os anestesistas gerais têm a mais bem-sucedida das profissões, estejam eles atuando nos hospitais, nos canais de tevê ou nas livrarias, e em que se congelam felicidades no rosto com toxinas botulínicas, cheguei a uma filosófica conclusão: a dor é que é o santo remédio, quer dizer, o santo cosmético. E mais ainda, fazendo do sofrimento bom uso, confirmei também a máxima popular de que “azar no amor, sorte nos negócios”.
Por mais que eu chorasse – e a dor fizesse inscrever no meu rosto dois trieiros de lágrimas, como as marcas de nascença de um Pierrô (e você o único a percebê-las, você e nem a dermatologista que, como os outros, costuma confundi-las com sardas ou manchas de sol) – sempre que me reencontravam os que havia muito não me viam, diziam:
– Mas como você está bonita. Não mudou nada. O que você usa?
Antes eu não lhes respondia, ou no máximo lhes sorria um sorriso amarelo de modéstia. Mas agora que Amor deu em mim o golpe de misericórdia, ouso reconhecer:
– Ora! Uso Sofrer.
E Sofrer, como você soube de primeira mão beijada, converteu-se de verbo no infinitivo a marca de creme para a beleza, ou melhor, a uma linha completa de cosméticos para conservá-la. Assim, hoje, quando me perguntam, respondo oferecendo-lhes uma série de produtos (Sofrer n° 1, Sofrer n° 2, Sofrer n° 3, até o 10), todos à base de uma mesma substância. Princípio ativo: dor de viver, dor de amar e não ser amado, angústia, sofrimento, artérias arrebentadas.
Tão fácil e tão difícil obtê-la. É só chorar. E dado o meu súbito sucesso comercial, Chorar deve ser o próximo produto a ser lançado no mercado. Lágrimas em pequenos e preciosos frascos. E depois, talvez, um perfume com uma essência rara e o sugestivo nome de Soluço. Pura sinestesia!
Sofrer não protege contra as rugas, é certo. Dir-se-á que até as provoca um pouco. Mas esse creme milagroso, além de nos fazer entrar em roupas onde antes não cabíamos, dá ao rosto aquele aspecto de humanidade presente nas mais piedosas imagens de Nossa Senhora. Faz pelo rosto humano o mesmo que a pátina faz pelo gesso. O amarelecer sujo do tempo descrito mais uma vez por Manuel Bandeira, falando da estatuazinha de gesso que no começo “mal sugeria imagem de vida”, mas que foi impregnada pela sua “humanidade irônica de tísico” e derrubada inadvertidamente “por uma mão estúpida”: “Hoje este gessozinho comercial/ É tocante e vive, e me fez agora refletir /Que só é verdadeiramente vivo o que já sofreu”.





Escrito por Cássia Fernandes às 22h04
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